E stasera…
Porcamiseria.
Ho assistito, coscientemente, a ben sette finali di mondiali di calcio.
Questa sera l’ottava.
Con due primine.
Olanda e Spagna.
E la profezia di quel maghetto che è il polipo Paul di Germania.
Io, dopo aver vanamente sperato nel miraculo maradonico, tiferò per i nostri cugini iberici.
Perchè quel ratìn di David Villa si muove come un’anguilla per il campo.
Perchè son giovani e speranzosi e contenti a prescindere.
Perchè io, gli olandesi, non li sopporto. Soprattutto quei due lì in odor di Pallone d’Oro.
